pasará
el tiempo, los años, la vida, y seré solo un hombre viejo, el que
entonó siempre canciones imaginarias mientras caía la lluvia, el anciano
ensimismado en el vago sentimiento con que se designa al que ha de
partir muy pronto (sin haberse despedido siquiera). pasará el tiempo y
nadie recordará que fui el inventor del desintegrador de cucarachas. si
por a o b te acuerdas de mis pestañas, del viejo blog, de mi última carta o mis camisas
mal planchadas (de mi vida), recuerda que alguna vez existió (hubo
alguien, así dicen los vagos de la cuadra) un infante al que su ser más
querido alguna vez le dijo: "si hoy no puedes ver el mar, mañana será
niñito..."
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